la Pomme

Me reverbera el corazón

si yo te escucho

aunque sea de memoria

un susurro

si me acuerdo de tu voz

me acuerdo mucho

de tu boca, dulce boca,

labios tuyos

En el callejón de detrás

Para los curiosos, y para los que suponen que ven y no saben abrir los ojos, estos versos no van dedicados a quien parece, sino a Santa Clara.

Hubo versos enterrados,
o lanzados a un mar equivocado
tal vez

Hubo risas escondidas,
procuradas a la vida
de un misterio, oculto y cierto
a la vez

Pero nunca hubo mentiras,
ni lágrimas de melón;
tan sólo queda el recuerdo
de lo que pudo haber sido
y no fue

malos tiempos para la lírica

No sé si corren malos tiempos para la lírica
o es que no hay destino a la poesía
y los trenes sin vía
están condenados a la desdicha

No sé si será el calor o el frío
porque no sé qué es lo que ahí fuera, hoy
domina las conversaciones
de los inmundos saludos mundanos

Mas sí sé que a veces siento un espasmo,
casi un escalofrío, cuando recuerdo
que aquel camino que otros recorren
un día fue el de mis ilusiones.

Mi niñez

No sé si en busca de mérito
o de fracasos
mi niñez pasó la vida jugando
sin hacer caso
a la suerte de cosas que me decían
que no había yo nacido
para alegrías

El sol y aquella rama, de amigos,
no fallaban a las citas
ni los domingos

no necesitaba más aplauso
ni compasiones
tan sólo tiempo y silencio
para mis reflexiones

sobre la infinitud del mundo
y sus intenciones
pasaban largos ratos
mis disertaciones

solo al sol, o a la sombra,
lo mismo da si estás solo
y nadie te ve

jugando con la vida,
recién comprada ayer
y que mañana
bajarás a la tienda
a devolver